e se a cabeça falasse das falácias
das peças que teu mal-me-quer inventa
entre duas entregas sem poesia
entre o pênis e a vagina do poema

e se a mesma língua que beija o mesmo desejo que vejo
fosse a língua inebriada de agnes e gozos
talvez não caberia visgo à cortina
em que essa doença de poesia se abriga
e me obriga

obrigado
entre a manada confusa de gados falsos e versos sujos
me levo nas levas da graça
que de tanto ser usada
se perdeu-me desgraçada

e se o dicionário vomitasse tua sede de escárnio
tua sede de realismo
e outros ismos
sobre o molho das palavras e das chaves proibidas

teu olho me castiga um crucifixo na garganta
teu olhar de falsa santa
que goza escondida de tua própria perdição

"abrir a porta", anota isso, "abrir a porta"
e depois se atirar pela janela que nos tira
a porta tão torta por morta da vida
esse é o segredo
do medo
de existir

e se o caso, se a vertigem, se masturbação feminina
(ou até mesmo a masculina)
coubessem no mesmo verso de Olavo
e na mesma idéia de Machado

aí diriam: louco
enquanto eu gritaria: poesia
trepando em praça pública
numa meia dúzia de palavras
gostosas